Cinta Alam

Die Verschonten

Ich weiß nicht mehr genau, in welchem Jahr es war, als uns unsere Reise nach Assam in den berühmten Kaziranga-Nationalpark führte. Wir fanden eine günstige Unterkunft in Topslip, nicht weit entfernt vom Park.

Nachdem wir mehrere Jeep- und Elefanten-Safaris gemeinsam mit anderen Travellern gemacht hatten, was uns aber auf Dauer nie reicht, wollten wir alleine und zu Fuß losziehen. Da dies aber streng verboten ist und man in Kaziranga zu leicht von Rangern entdeckt werden kann, suchten wir auf der Karte ein abgelegenes Dschungelgebiet in etwa 10 km Entfernung, wo es viele Elefanten geben sollte. Wir wollten unbedingt frei lebende Elefanten sehen, mit den domestizierten haben wir immer arges Mitleid. Wir waren auch erfolgreich −, doch es wurde ziemlich haarig für uns.

Wir starteten frühmorgens, ein großes Stück legten wir mit dem Bus zurück, dann ging’s zu Fuß weiter, vorbei an einer großen Teeplantage. Die Menschen, die dort arbeiteten, musterten uns befremdet, blieben aber stumm. Das Gebiet war recht hügelig und schwer zu begehen, es gab nur die Elefantenpfade und unheimlich viel Bambus, die Lieblingsspeise der Elefanten. Wir sahen zwar überall die riesigen Dunghaufen, doch keine Elefanten. Wir liefen hügelauf und -ab, quälten uns durch dichtes Gestrüpp, es war sehr heiß, und wir waren schon ziemlich erschöpft, als wir Rast auf einer lichten Anhöhe machten. Wir beobachteten die wunderschönen Hornbills und andere Vögel, als wir ein leises Schnaufen hörten. Wir spähten durchs Gebüsch und sahen tief unter uns ein Wasserloch, wo ein Elefant mit dem wenigen Wasser ein Bad nahm. Wir beobachteten ihn lange. Als wir wenig später aufbrachen, sahen wir in einiger Entfernung eine ganze Herde und zwischen ihnen ein winziges, sicher erst wenige Tage altes  Baby. Wir liefen ihnen in einigem Abstand hinterher, weil wir unbedingt das Kleine genauer sehen und natürlich am liebsten noch fotografieren wollten. Dies stellte sich aber als sehr schwierig heraus, da die Elefanten ihr Kind immer in die Mitte nehmen und so laufen, dass es von außen nicht zu sehen ist. Alle kümmern sich um die Jungen, nicht nur die Mutter, und werden ziemlich aggressiv, wenn man ihnen zu nahe kommt. Wir folgten der Gruppe, ohne noch auf den Weg zu achten, machten Fotos aus der Ferne, doch da wir kein Teleobjektiv hatten, mussten wir, um ein gutes Foto zu kriegen, näher ran, doch ich hatte den Eindruck, dass der Abstand immer gleich blieb.

Ganesh

Natürlich hatten sie uns längst bemerkt und erstaunlich viel Geduld mit uns, doch irgend wann reichte es ihnen: eine Elefantenkuh, wahrscheinlich das Leittier, blieb schließlich stehen. Wir näherten uns bis auf 50 Meter, sie stand etwas tiefer als wir, halb von Gebüsch verdeckt, warnte uns durch Schnauben und tiefes Knurren − A hatte immer die Kamera schussbereit − beobachtete uns durchs Laub, ich konnte genau ihr Auge sehen. Wir wagten uns noch näher, da plötzlich trat sie aus dem Gebüsch, wendete sie sich uns frontal zu, kam den Hang herauf, klappte mit den Ohren  und trompetete, den Rüssel erhoben, so laut, dass es das Mark erschütterte. Doch da sie bergauf stieg, musste A noch schnell ein Foto aus der Nähe machen und merkte erst, als er die Kamera sinken ließ, dass es schon zu nah war, warf sich herum und keuchte “Los, weg!” Links und rechts vom Weg fiel die Böschung steil ab, A. rief mir noch zu “Los, den Hang runter!” und wir rannten los. Ich trug so eine Thai-Wickelhose, die man bloß am Bauch einschlägt, also ohne jeden Verschluss. Ich war kaum drei Schritte gerannt, da rutschte diese Scheißhose runter, ich stolperte und fiel seitlich in den Bambus. Ich kann es nicht mehr genau erinnern, es war alles eins: Durch den aufgewirbelten Staub sah ich den riesigen schiefergrauen Leib regelrecht an mir vorbeifliegen, ein unglaubliches Stampfen ließ den Boden erzittern − dann Totenstille, kein Laut mehr.

Ich lag wie erstarrt, dachte, sie hat mich verschont, und fast gleichzeitig schoss mir der Gedanke an A durch den Kopf. Ich lauschte, rief  seinen Namen, erst nur ganz leise, dann etwas lauter, lauschte wieder und hörte keine Antwort. Ganz langsam erhob ich mich, zog meine Hose hoch und schlich zum Rand des Abhangs, erwartete, Fürchterliches zu sehen. Und traue meinen Augen nicht: A kommt den Hang hoch, totenbleich und doch strahlend, die Kamera baumelt offen an seinem Handgelenk, und stammelt immer wieder: “Sie hat mir nichts getan, ist einfach über mich hinweg gesprungen, ich hab ihr Auge gesehen, sie hat auf mich runtergeschaut…” − Jetzt sehe ich erst, dass ich blutüberströmt bin, der Bambus! Ich habe etliche stark blutende Schnittverletzungen, und meine Hose ist regelrecht blutgetränkt, dazu sind wir beide staubbedeckt. A holt ein Taschentuch und Heftpflaster aus dem Rucksack, will mich gerade notdürftig verbinden, da schaue ich den Hang hinunter und sehe unten die Elefantin stehen, die Flanke uns zugekehrt, abwartend. Ich gerate in totale Panik, renne ein Stück weg, weiter bergauf, denke immerzu, dass sie zurückkommt, schreie und weine, A solle kommen. Doch das Tier zeigt keinerlei Agressionen, beobachtet nur.

Wir suchen uns einen geschützten Platz, A verpflastert mich, dann legen wir uns erst mal hin, sind merkwürdiger Stimmung, euphorisch und bedrückt zugleich. A redet immerzu. Er erzählt mir, dass er den steilen Hang runter gerannt sei in der Hoffnung, der Elefant komme nicht nach, doch der blieb ihm dicht auf den Fersen, bis A schließlich stürzte, sich zusammenkrümmte, den Tritt in den Bauch erwartete, doch nur am Fuß getroffen wurde, noch kurz sah, wie der riesige Rumpf über ihn hinwegsetzte, dann das Auge und dann nur noch Staub. Sein erster Gedanke sei gewesen: Jetzt ist die Kamera hin!, dann immer und immer wieder: Sie hat mich leben lassen, sie hätte mich töten können. [Später erfahren wir, dass Elefanten so nicht töten, sondern mit dem Rüssel zupacken und einen auf den Boden hauen.] − Ich will jedenfalls so schnell wie möglich dieses Gebiet verlassen, A jedoch nicht. Er meint: Wir kommen doch bestimmt nie wieder hierher, lass uns noch ein Stück weiter gehen. Ich kann’s nicht fassen, doch er lässt sich nicht bewegen, den Rückmarsch anzutreten. Ich merke, dass er unter Schock steht und lasse mich darauf ein, noch ein bisschen weiter zu gehen.

Wir laufen los und verirren uns völlig, es wird immer später, dämmert schon, und wir haben keine Ahnung, wo wir hergekommen sind, irren mitten durchs Elefantengebiet: ihre Schlammlöcher und Schlafstätten mit dem niedergetrampelten Gras weisen deutlich darauf hin. Wir stoßen auch auf einen ganz versteckten, halb verwesten Elefantenkadaver. Meine Panik wächst, es wird schon Abend, und dann ist es so weit: A kann plötzlich nicht mehr laufen, sein Fuß ist dick geschwollen, wahrscheinlich hat er die ordentliche Prellung durch den Schock nicht bemerkt. Er hat immer stärkere Schmerzen, kann schließlich mit dem Fuß überhaupt nicht mehr auftreten, lässt sich einfach mitten im Schlafzimmer der Elefanten fallen. Ich rede ihm gut zu, er versucht es, doch es will nicht gehen. Ich mache aus einem Stock eine Art Krücke und auf mich gestützt, im Schneckentempo, schleppen wir uns verzweifelt weiter. Ich habe keine Ahnung, welche Richtung wir einschlagen sollen, fange an zu heulen, A jammert vor Schmerzen, ich sehe uns schon im Dunkeln noch herumirren, und die Elefanten werden kommen. So leid er mir tut, ich muss A immerzu antreiben − ich schreie ihn sogar an, wir sind nicht gerade leise, und die ganze Zeit über ist von den Elefanten nichts zu hören und nichts zu sehen.

Uns dagegen können sie auf sehr große Distanz hören und wenn sie lauschen, verhalten sie sich ganz leise; natürlich haben sie alles mitbekommen, es wäre ein leichtes für sie gewesen, uns zu finden und anzugreifen, doch Elefanten sind nun mal klug: Sie wussten, dass wir verletzt sind und von uns, auch mitten in ihrem Revier, keine Gefahr mehr ausgeht und wohl auch, dass wir uns verirrt haben. − Sie können sogar weinen, ich habe es selbst gesehen in einem sog. Trainings-Camp, wo die gefangenen Wildelefanten gefügig gemacht und gebrochen werden, auch das war in Assam. Es war ein Halbwüchsiger, dem sie brutal, in sehr unbequemer Haltung, die Beine zusammengebunden hatten, ich habe ihm Bambus gebracht und gesehen, wir er bitterlich weinte − es hat mich wochenlang verfolgt. Aber das ist eine andere Geschichte.

Im Wald war es schon arg düster geworden. Mit zusammengebissenen Zähnen, gesprochen wurde nichts mehr, arbeiteten wir uns vorwärts, so schnell es halt möglich war, und es klingt jetzt echt wie im Märchen: Mit Sonnenuntergang treten wir aus dem Dschungel und sehen die Teeplantage. Wir stoßen fast gleichzeitig einen tiefen Seufzer aus, und ich mache noch ein Foto von der hinterm Horizont verschwindenden Sonne, und erstaunlicherweise funktioniert die Kamera noch! Jetzt mussten wir nur noch zur Straße gelangen. Auf dem Weg dorthin begegnen uns viele Einheimische. Sie sind baff erstaunt. Wir müssen auch sehr merkwürdig ausgesehen haben: Ich mit blutiger Hose, A humpelnd, mit einem Stock unter der einen Achsel, mit dem anderen Arm auf mich gestützt, wir beide total verdreckt. Irgendwie erreichen wir auch noch die Straße, warten dort lange auf den Bus, schaffen es auch, uns in die wie immer übervolle Klapperkiste zu quetschen, und endlich in Topslip angekommen, müssen wir noch etwa 1 km bis zu unserer Lodge laufen.

Eigentlich hatten wir anderntags abreisen wollen, aber wir bleiben noch lange in dieser Lodge, es dauerte eine Weile, bis A wieder richtig laufen konnte, aber die Verzögerung war uns herzlich egal, wir waren tage-, ja wochenlang in euphorischer Stimmung. Ich dachte immerzu, die Götter haben es gut mit uns gemeint. Ganesh (das Hindiwort für Elefant) ist ja ein Gott im Hindu-Pantheon! Wir grollten keinen Moment den Elefanten, im Gegenteil, sie wurden von da an unsere Lieblingstiere. Dümmer als wir uns in unserer Fotogeilheit verhalten haben, ging’s ja schon gar nicht mehr!

Später hatten wir noch viele viele Begegnungen mit Elefanten. Sie sind so friedliche Tiere, man muss nur ihre Sprache verstehen können, und das haben wir einigermaßen gelernt. Wir haben uns noch oft in Gegenden mit sehr hoher Elefantendichte aufgehalten, und es kam nie mehr zu einem Zwischenfall.

Viel später erlebten wir dann noch eine große Überraschung: Das letzte Foto, dass A geschossen hat, bevor wir losrannten, ist wahrhaftig auch noch gelungen! Es hängt doll vergrößert in unserer Küche, und oft bleibe ich davor stehen und streichele die böse blickende Elefantin.